Crónicas de Humankind: F.I.S.T

 El Informe de P-9B

Welcome my son, welcome to the machine, where have you been? It’s alright we know where you’ve been…

Pink Floyd

I

Madrugada

El doctor Bellida dice que me hace mal, que no debo forzar mi memoria. Pero no puedo evitarlo, los recuerdos son trenes que descargan sus pasajeros sobre mí. Ellos van dejando algo que me impide pensar en línea recta, entorpecen mi trabajo. Tengo miedo de mirarlos, de habitarlos.

No duermo, no lo necesito realmente, aunque sigo protocolos estrictos de reposo. Hay horas en que no debo pensar. Donde abrazo la oscuridad, misma  que extraño con fervor, pues  nuevamente  atacada por aquella historia, que no es mía, pero  que tampoco me es ajena del todo.

Como ha  ocurrido toda la semana  me invade durante las últimas horas de  la madrugada:

Sandra no era una  niña  normal, pero era querida. Podía ver cosas, hacer predicciones con precisión, manejar algunas probabilidades.  Papá sentía un orgullo cauto, celebra mis triunfos. Trata de mostrarle a la madre y a la hermana mayor que la criatura tiene cierta gracia, que hay una luz en  ella. Fracasa,  la niña se gana lentamente el  desprecio de su progenitora. 

Las peleas,  los gritos inundan los  oídos de mi imaginación. No recuerdo las palabras, ¿por qué? Solo los sonidos, no los significados. Esos se perdieron, alguna clase de proxy me impiden  traerlos a la memoria. Pero  esas barreras se debilitan, se hacen  tenues.  Yo, P-9B atisbo la vida de Sandra, la niña, y aquella  existencia me mira  de regreso.

Esas memorias, mal archivadas, incompletas, tienen espacios blancos. Lluvia, el papá se enoja con la mamá,  pero ella gana la discusión esta vez. Los tres conducimos, me llevan a un lugar donde trabajan con niños como yo. Ahí escucho el nombre del doctor por primera vez. Bellida, el neuropediatra.

La niña que  no soy yo, que se llama sabe que el auto tiene algo malo, lo siente en los ángulos que va tomando. No son los frenos, es otra cosa. La dirección, eso es.

Hemos manejado dos horas. La radio va pescando estaciones locales, pero nada concreto. La niña le pide  a  la madre que le coloque un disco, es uno que le gusta desde que tenía cinco años. Ella hace como que no escucha, está cansada de esos ruidos infantiles o está cansada de Sandra.

No escucha. No escucha. La niña grita más fuerte. Papá se da vuelta a ver a  la niña, error. El golpe es fuerte. El golpe separa a Sandra de su familia. La niña está en el suelo. En la carretera húmeda. Todo se vuelve lo mismo el auto, los padres, el dolor.

Nadie llega por mucho rato.

Ella mira sin poder moverse,  si poder ayudar. Nunca pierde el conocimiento. Los hombres, las mujeres y los médicos llegan. Nadie importa, salvo el doctor Bellini  que repara a Sandra y la obliga a crecer, a renunciar a tantas cosas.

II

Mañana

Los ingenieros se entregan a sus cálculos, los corrijo. Las rutinas de las mañanas son aburridas. Los agentes de campo son más entretenidos, pero vienen poco, cuando están cazando.

Bellida ha envejecido, aunque sigue siendo un hombre alto, hoy camina encorvado, escondido en su bata  blanca. Su cabello, el que le queda, está largo y gris ceniza. Sus ojos miran pantallas, indicadores, algunos dan cuenta de mi salud.

—Su presión arterial está muy alta—dice a uno de los ingenieros—las rutinas de descanso no están funcionando.

Tiene razón. Pero no digo nada.

—Buenos días—me dice—, ¿cómo te sientes hoy?

—Muy bien—miento, me sorprendo  al poder hacerlo. 

Él hace un ademán extraño, no sé si me cree o no. Pero no se agita, en vez de eso toma una impostura  compresiva.

—¿Quién eres?— Me pregunta.

Suelto una risa involuntaria, que parece ponerlo algo feliz.

—Soy P-9B—contesto—¿quién más podría ser?

Me hace una media docena de preguntas. Si logro verlo nítidamente, si puedo sentir la presencia de los ingenieros. Todo en orden le digo. Introduce una función nueva en el tablero central.

No sabe, pero puedo sentir lo que escribe. Es una orden de borrado para la palabra Sandra. No funciona, le hago creer que sí.

Vuelve a hacerme la pregunta. ¿Quién eres? Esta  vez  no río. No controlo la respuesta. 

—Soy P-9B—digo—, soy  propiedad de F.I.S.T.

—Que mala palabra—me corrige—, no eres propiedad, eres un miembro vital de nuestra familia, aquí te queremos. ¿Lo sabes verdad?

¿Qué es saber un cariño? ¿Es posible tal cosa?

El doctor se me acerca y acaricia lo que  adivino es el borde externo de mi rostro, lo hace   con ternura que creo sincera. Antes de que se vaya intento mover uno de mis brazos, solo uno de ellos me responde. Lo sujeto fuerte.

—¿Soy uno de ellos? —Pregunto con algo de miedo—¿Verdad?

No puede esconder la sorpresa.

—No—me contesta—, eres mi niña hermosa. Tus padres confiaron en mí para cuidarte, ¿no lo hemos hecho?

No respondo. Una nueva rutina de escaneo, mi mente deja la central. Vuela por las ondas, se introduce en cables. Busca, busca. ¿Qué? Pues la presa, la bestia, el enemigo: la estirpe maldita, los desviantes.

III

Tarde

He estado sola casi todo el día. No mi búsqueda ha  sido fructífera, no tengo nombres, no muchos al menos, pero sé que ellos están allá afuera. Espero el regreso del doctor para que descargue la data de mi investigación.

Tarda más de lo usual, cuando llega viene acompañado. Son dos agentes, no los conozco. Visten de sobrios trajes marengo y camisas blancas. Uno de ellos usa lentes espejados, van contra el protocolo de visita para las unidades P-9. Uno de los ingenieros se lo señala, pero el agente no solo no escucha, sino que le contesta con una palabrota. Una de esas que la niña que se llamaba Sandra no podía decir.

El hombre las gafas me mira directamente. Aunque intento no hacerlo, puedo ver mi reflejo por primera vez. No me gusta, quiero gritar, pero me contengo. El brazo que no puedo mover, desde el hombro es una pieza mecánica que me une al computador. Donde estaban mis ojos hay una pantalla liquida, si detrás de esta hay globos oculares, lo ignoro. Aún así, sé que puedo ver, pero no como lo hacía la niña Sandra.

Estoy casi desnuda. Cables en mi espada  y estómago me conectan a otra máquina. No soy un adulto, pero claramente soy mayor que la niña Sandra.

Soy joven, pero no sé si las máquinas tienen edad.

Me agito, mis movimientos hacen que duelan las terminales que han unido a mi cuerpo. El doctor arranca las gafas del agente. Pero ya  es tarde, ya me vi. Uno de los asistentes me inyecta y manda mi mente a negro. Nunca había estado enojada. Estúpidos, han arruinado su informe, no, eso  es mentira. A  la oscuridad sigue

Mi mente  se dispara por un millar de terminales. Puedo  ver conversaciones, mensajes de texto, correos electrónicos. No es  fácil  procesarlos todos.

Entra un comando nuevo. No me gusta me apura, hace que mis observaciones sean más superficiales.

Escucho al  doctor hablándome al oído.  Caza, cázalos a todos. Dime quienes son, dónde están.

Veo  rostros.

Veo personas.

No quiero dañarlos, no. Yo no lo haré. F.I.S.T lo hará. ¿Eso me hace una mala persona? No, yo no soy una persona.

IV

Noche

Mi mente viaja, es fácil penetrar a este enemigo.  Su seguridad es mala, no casi no opone resistencia.  Primer informe: 

Entrega sobre individuos del 109 al  117:

Irán  a cazarla,  será una presa fácil. Es una niña como lo fui yo. Quisiera gritarle que me mirase, pero no puedo. No me escucha

Mi conciencia divaga y se mete entre servidores más enrevesados.

Una niña mujer. Está  enferma de vida. Ella tampoco me escucha, pero me alegro de  eso.  Huyo de ahí.

Entro en un laberinto complejo. Barreras profundas. No puedo entrar en sus servidores secretos, sus programadores son  buenos. Pero algunos son viejos y anticuados. Solo necesito  traspasar uno. 

No es mucho, es lo que tengo. Dejo que mi mente busque el cuarto terminal.

Pero hay  algo que no funciona  bien en ellos. Hay una presencia viva  aquí, ¿es como yo? No, es una señora.

            —Hola—me saluda  coloquialmente—, no  perteneces aquí. 

            —No—contesto al tiempo que calculo mi escape—, ¿quién es usted?

            —Un fantasma, pero no te dañaré niña Sandra. Regresa con los tuyos, he rastreado  la señal desde donde has ingresado, estoy mandado agentes, te rescataremos, serás uno de mis niños. Tengo  muchos.

V

Madrugada

Escapo.  Sé que su tecnología es poderosa, por lo  que hemos usado  cortafuegos especiales. Apago  mi conciencia y la dejo retornar automáticamente ha diez ubicaciones falsas, luego se disgrega a cien verdaderas, pero fragmentadas. Regreso sin ser seguida, pero por poco. 

            Abro lo que parecen ser mis ojos. El doctor  y los agentes siguen ahí, me miran con lo  que parece ser compasión.

            —Ha sido una buena cacería—dice el doctor—, cuatro nombres, uno por facción.

            Uno de los agentes  se rasca la barbilla.

            —La Corporación se ha vuelto un peligro—dice buscando la aprobación de su compañero—, tarde o temprano  la máquina la rastreará hasta nosotros.

            El doctor asiente.

            —Sí—dice—,  es por eso que limitamos  los ataques frontales contra La Colmena.   Esta noche irá por un  blanco más sencillo.

            —Se ve muy  agotada—dice  el tercer agente—, ¿está seguro que  resistirá?

            El doctor sonríe. No me gusta su mueca, me da miedo. 

            —Todo va  en la memoria mis amigos, son las  cuatro y  cuarenta minutos.  En veinte minutos su mente se reiniciará. Comenzará su ciclo nuevamente, buscará respuestas de su pasado, eso  gatillará sus habilidades y repetiremos, obteniendo nuevos  nombres y, si tenemos suerte, ubicaciones. 

            Uno de los agentes me  mira con tristeza.

            —Me parece cruel. ¿Por cuanto tiempo repetirá esta operación?

            Bellida, neurólogo, pediatra, se alza de hombros  antes de hablar: 

            —Calculamos  que los  rastreadores pueden vivir conectados entre cuatro  y siete años, luego su mente simplemente se pierde.

            Se alejan.  Yo espero regresar a esa oscuridad que llamo descanso, a esa trampa y muerte pasajera. Pero la niña Sandra no se irá nunca, ella resiste, escondida entre las esquinas de la red, o eso espero, eso quiero creer.

            Oscuridad.